Een nieuwe, actuele documentaire over Olympisch protest
Een nieuwe, actuele documentaire over Olympisch protest
Anonim

'The Stand' heeft zijn momenten, maar worstelt om iets toe te voegen aan de erfenis van Tommie Smith en John Carlos

In januari - toen de minder vooruitziende onder ons nog verwachtten dat de meest beklemmende nieuwscyclus van het jaar zou plaatsvinden tijdens de Amerikaanse presidentsverkiezingen - kondigde het Internationaal Olympisch Comité aan dat het Olympische atleten zou blijven verbieden deel te nemen aan enige vorm van protest of politieke, religieuze of raciale propaganda.”

Het argument van het IOC is altijd geweest dat de Olympische Spelen bedoeld zijn als een onderbreking van het wereldwijde conflict, en daarom moeten atleten afzien van iets dat zo openlijk oorlogszuchtig is als op het podium knielen. Het is een standpunt dat nooit bijzonder overtuigend was, maar gezien de gebeurtenissen van de afgelopen maanden, voelt het idee dat sport in een apolitiek vacuüm kan bestaan onhoudbaarder dan ooit. Nadat de politiemoord op George Floyd de aanzet had gegeven tot wat wel de grootste protestbeweging in de geschiedenis van de VS wordt genoemd, hebben Amerikaanse atletiekcompetities de mantel van onpartijdigheid afgeworpen. NBA-spelers concurreren met sociale-rechtvaardigheidsboodschappen die op hun truien zijn gedrukt. Zelfs USA Track and Field, nauwelijks een voorstander van progressieve actie, begon eerder deze maand met de verkoop van "Black Lives Matter" T-shirts op hun website.

De USATF-shirts hebben een afbeelding van wat misschien wel de meest herkenbare daad van rebellie op de Olympische Spelen is: de Amerikaanse sprinters Tommie Smith en John Carlos die hun vuisten heffen tijdens de 200-meter-medailleceremonie voor mannen op de Spelen van 1968 in Mexico-Stad. Meer dan 50 jaar later behoudt de daad, die bedoeld was om de aandacht te vestigen op de plaag van raciale onrechtvaardigheid, zijn symbolische kracht. Zozeer zelfs dat het Amerikaanse Olympisch en Paralympisch Comité vorig jaar Smith en Carlos in zijn Hall of Fame heeft opgenomen, niet als louter atleten, maar als 'legenden'. Zoals ik destijds schreef, was er enige ironie in deze late daad van vergoddelijking, aangezien de reactie van het USOC in’68 was om de twee sprinters te schorsen en hen te dwingen het Olympisch dorp te verlaten – in opdracht van het IOC.

Nu probeert een nieuwe documentaire genaamd The Stand: How One Gesture Shook the World het moment verder te contextualiseren. De film van 69 minuten, die momenteel beschikbaar is om te streamen op Amazon en iTunes, zou oorspronkelijk in 2018 uitkomen ter gelegenheid van het 50-jarig jubileum van de Mexico City Games, maar de vertraagde release heeft het project in ieder geval meer tijdig. Het is inderdaad onmogelijk om in 2020 naar The Stand te kijken zonder dat de huidige roep om rassengelijkheid wordt weerspiegeld in de strijd van het verleden - een verband dat wordt versterkt door het feit dat de film de voormalige 49ers quarterback Colin Kaepernick presenteert als de logische erfgenaam van de erfenis van Smith en Carlos. Hoewel de vergelijking logisch is, dreigt het ook te verdoezelen hoe verschillend de inzet was voor zwarte Amerikaanse amateuratleten in de jaren zestig, lang voordat coöptatie van protestacties een haalbare marketingstrategie was voor grote bedrijven. (Kaepernick is misschien verbannen door die griezelige NFL-bezitters, maar hij verschijnt ook in Nike-advertenties en was GQ's Citizen of the Year in 2017.)

Bij het opzetten van de context voor het Olympische protest van '68, begint The Stand met het voor de hand liggende vast te stellen: hoewel de Civil Rights Act in 1964 werd ondertekend, bleef de segregatie bestaan. In een interview herinnert Carlos zich dat hij in 1967, ondanks dat hij een nationaal erkende sprinter was voor de staat East Texas, de dienst werd geweigerd in een bar in Austin omdat hij zwart was. Op het meest aangrijpende moment van de film herinnert Mel Pender, een oorlogsveteraan die ook meedeed aan de sprints op de Mexico City Games, zich toen hij zijn zieke moeder naar de dokter bracht en gedwongen werd een aparte wachtkamer te gebruiken. Hij was net terug uit Vietnam en de vernedering was meer dan hij kon verdragen. "Ik ben het kwijt", zegt Pender. Een halve eeuw later kan hij het verhaal niet meer vertellen zonder in tranen uit te barsten.

Als dit de persoonlijke vernederingen waren die leidden tot het protest op de medailletribune, dan kwam de publieke impuls van het Olympisch Project voor Mensenrechten (OPHR). De beweging riep aanvankelijk zwarte atleten op om de Spelen van '68 te boycotten en werd geleid door een charismatische academicus en activist genaamd Harry Edwards, die Smith en Carlos hun 'inspirerende mentor' noemen.

Uiteindelijk hebben Smith en Carlos de Spelen natuurlijk niet geboycot, ondanks het feit dat verschillende eisen van de OPHR - waaronder de afzetting van Avery Brundage als IOC-president - niet werden ingewilligd. The Stand suggereert dat wat de atleten tot hun beroemde daad van verzet dwong het gevoel was dat er nog een schuld moest worden betaald. Zoals Smith in de documentaire zegt: "Ik wist niet wat ik ging doen, maar ik moest iets doen."

Ondanks dat ik al heel lang een baanfan ben, wist ik niet dat Smith, die goud pakte in Mexico-Stad, een spier in zijn lies verrekte tijdens de halve finale van de 200 meter. Hij won nog wel de heat, maar de finale stond later op de dag op het programma. Toen hij mank van de baan raakte, leek het twijfelachtig of hij zelfs maar zou kunnen deelnemen. En toch kwam hij tot een rally en wist het evenement te winnen in een wereldrecordtijd van 19,83 seconden - zonder zelfs maar goed op te warmen. In de documentaire herinnert Smith zich de 200-finale tot in detail: de manier waarop zijn geest leeg werd in de eerste seconden nadat het pistool afging voordat hij hypergefocust werd op zijn hardloopmechanica. In het laatste stuk, waar Smith zich terugtrok, lost het bewustzijn op in pure atletische gratie: "geen gedachte, maar spiergeheugen." Voor degenen onder ons die om dit soort dingen geven, is het even opwindend als zeldzaam om een atleet van wereldklasse te horen verwoorden wat er in zijn hoofd omgaat (of niet) in het heetst van de strijd.

Ik zeg het niet graag, maar Smith's race-recap wordt per ongeluk het hart van The Stand. Zodra de documentaire zijn aandacht verlegt naar het protest op de medailletribune, staat hij voor de onmogelijke taak om te proberen iets toe te voegen aan de ernst van een moment dat al een van de meest geroemde momenten in de sportgeschiedenis is. Succes daarmee. Het merendeel van het beeldmateriaal van Carlos in de documentaire is afkomstig uit een interview in 2013 met het Civil Rights Project. Daarin draagt hij een shirt met een gigantisch logo met gebalde vuist - schijnbaar van zijn eigen modellijn met het Olympische thema uit '68. Gelukkig bevat The Stand ook wat meer onbewerkte interviewbeelden van Smith en Carlos toen ze boze jonge mannen waren. Vroeger werden ze gevierd als helden van de burgerrechten. Voordat het merken waren.

Maar in het licht van al het eeuwige handenwringen van het IOC over elke zweem van atleetprotest, is het een andere scène die de film maakt. Smith en Carlos werden in de Amerikaanse pers belasterd vanwege wat er in Mexico-Stad was gebeurd, en na thuiskomst in Central Valley in Californië in '68, herinnert Smith zich de eerste uitwisseling die hij had met zijn varkensboerende vader.

"Ik hoorde dat je iets deed wat mensen niet leuk vonden… Wat heb je gedaan?" Smith herinnert zich het gezegde van zijn in tuinbroek geklede vader. "Ik dacht: oh, ik zit nu in de problemen. En toen vertelde ik hem dat ik op de overwinningstribune stond, mijn vuist naar de hemel hief en een gebed bad voor dit land.” Waarop de oudere Smith antwoordde: "Nou, dat is niet slecht", voordat hij terugging naar het voeren van zijn varkens.

Aanbevolen: